j'aurai pu écrire, et je ne l'ai pas fait. simple manque de temps ou manque de franchise. je les ai tus ces mots que j'avais préparé. sans doute ils s'enfuiront au souffle de la brise.
j'en avais fait des fleurs au gout de chocolat. javais mis un ruban pour mieux chanter la fête. je m'en serai remis à l’écrin de tes bras. j'y aurai oublié le fracas des tempêtes.
et puis j'aurai cueilli quelques jolis nuages, pour en faire ce lit, crique de nos caresses. sur ta peau dorée, j'aurai fait des voyages. esclave de tes sens, cruelle pécheresse.
nous nous serions noyés en fleuve de plaisir. à ton ventre chaud j'aurai offert mes mains. aimer à déraison, c'est bien un peut mourir. mais d'une douce mort en râles de satin.
tous ces mots de mon cœur sont restés sur la table. ou le pénible aveu les a anéanti. comme ces pas creusés sur la plage de sable, et réduits au néant par la vague en furie.
