Il choit, sans jamais ne penser à sa chute. Les bourrasques de vent, essaient en vain de décoller les ép Il souffre, mais ne le sait pas encore ; Il est malheureux, mais songe encore au bonheur. Alors qu’il épouse l’horizon, les rayons du soleil inondent A mesure qu’il choit, la magnificence de ses ailes perd de s ainsi qu’au déni de ceux qui l’entourent. Tout au long de sa chute, il ignore les branches et les feui Il est des plumes qui deviennent écarlates, à force d’éponger les maux d’un oiseau malade ; Si le phœnix renaît de ses cendres, l’Homme est mortel et se les unes après les autres. Les flammes, en plus de saigner son cœur à blanc, Le noircissent de désespoir. Près du ciel il battait pour mi Celui qui choit, attend la chute ; celui qui tombe, n’a pas
