La mort est un vautour, à jamais affamé, Qui survole les plaines, et guette les vallées. Il est seul et sa vie ne dépend que de nous, Il nous guette, il s'envole, il s'affame, il est fou!
La mort courant d'air glacial insaisissable, Tourbillon qui nous emportera tous un jour. Ouragan silencieux de poussières et de sable, Il nous arrachera au terrestre séjour.
