Pour moi les mots sont comme l’eau, Qui voudrait sourdre de la terre, Et qu’ils soient laids ou qu’ils soient beaux, À mes oreilles ils sont sincères. Avant qu’ils me sautent à la face, Il faut qu’ils sortent absolument, Comme des maux il faut qu’ils passent, Je n’ai point de médicaments. Ils s’instillent au creux de mon âme, Ils prennent vie dans l’air du temps, D’escarbilles deviennent flammes, Incendiant mes sentiments. Mais que pourrais-je donc bien faire, Me taire, pourrais-je vraiment ? Quand tant de causes humanitaires, Ne sont écoutées que du vent. Je ne dis pourtant que des mots, Mais ils ont le mérite d’être, L’indifférence n’est pas mon lot, Quand j’ouvre au matin ma fenêtre.
