Sur des marches, perchés, un dimanche midi, Au versant ombragé qui abrite leur planque, Quatre clochards, rougeauds, aux portes d’une banque Ecoutent en riant un air de Vivaldi.
L’un, au regard béat, tambourine et chantonne Tandis qu’un autre danse et frétille beaucoup, Singeant un musicien qui se lève d’un coup Pour roter les humeurs de sa voix barytonne.
Debout, les deux derniers restent droits. Comme un pic, Le plus grand tient un peigne aux dents d’un feu de brousse Qu’il plonge de bon gré dans la tignasse rousse, Aux épis dérangés, lances de porc-épic,
De son voisin, pelé tel un vieux sycomore, A la mine bouffonne, au ventre fanfaron, Miaulant sa fierté, rengainant son juron Pour l’œil d’une passante à un beau matamore
