Je me suis bien souvent refusé la passion, Abdiquant de trouille cédant à la raison, Écoutant ici ces foules de bien-pensants, Qui arpentent nos jours en tuant le présent.
Là où l'improbable laisse un filet d'espoir, À la maille un peu large pour qu'on puisse y croire, Auquel on se raccroche comme au fil d'Ariane, En usant une main qui cède et vous condamne.
N'y a-t-il rien à faire, partir en arrière, Ou écrire à l'envers, me noyer dans un vers ? L'encre est indélébile et plus rien ne s'efface, De ces mots assassins et plus froids que la glace.
Ma plume est immobile et voudrait l'abstinence, Mon coeur ne se résigne à la douce démence. Qu'importe le temps sur le chemin de l'errance, Le passé y inscrit ses relents d'espérance.
