Langue, bouche, rire, larme, son, bruit ; Je n'aimerai plus jamais la musique du Silence. Je me grisais de ses râles, ses cris, Je m'y balançais comme le font les pendus ;
Que m'importent s'ils se pendent tous ? Je m'en ris... Tout est drôle, tout est triste, rien sera tout, Je vole dans de la tourbe en bleus grains de riz : Vici sapientiam, sol orietvr !
Les troupes des vieux sages sont toutes rendues, Je n'ai pas point pris leurs armes, je les ai vendues. Scientia dixit : tout se voue au désordre,
Ne font jamais d'orage les gouttes de pluie, La beauté est ce blanc furoncle qui nous nuit, Chaque mystère est nul ; rien ne naîtra de l'ordre.
