Recroquevillé, je rêve du croquemitaine, Croque mes nuits et craque ma migraine, Le sommeil se troque pour un songe patraque, Puis un réveil de loque dans un lit en vrac.
J’en discute un peu, de ces cauchemars en rut, Le regard pluvieux contre le soleil se bute, J’en parle un peu, toute cette lutte mentale, Quand je scrute les veines bleues de ce journal.
Encore mal au bide et mes mains si sales, Estomac de ressorts se ride sous le matin pâle, Le café est acide mais dehors j’en avale vingt, Dehors est aride quand il se voile d’un air de vin.
