C'était un jour de steak haché parmi tant d'autre, Quand, à son retour, il ne l'a pas reconnue. C'était peut-être la main dure sur l'esprit mou, Qui l'avait fait passer de femme de faim à femme fantôme Et la lutte acharnée des électroménagers. Quelque chose comme du linge sal et de la vaisselle brisée L'empêchaient de voir à travers elle.
C'était un jour de semaine comme on les gobe Dans la routine des suites logiques. Un jour où l'on compte les secondes, Qui s'étale entre huit et cinq heures. À son retour, il s'est trompé. Dans cette cuisine à complexe, Usine de tout les drames, Avec son ambiance de graines de toast Et ses odeurs trop familials, Il ne l'a pas vraiment vu.
Ces jours sont des taxidermistes, Et elle n'y avait pas échappé.
