Les vivants aimeraient qu'on se souvienne d'eux, De leur manière d'être et de leur savoir-faire. Leurs proches essayeront, voulant les satisfaire, Mais oublieront leur voix et l'éclat de leurs yeux.
Les trépassés, d'ailleurs, n'auront plus l'espérance Qu'on garde leur image avec fidélité, Ou qu'on loue leur mérite, avec sincérité. Ils n'éprouveront plus ni bonheur ni souffrance.
Nous nous sentons parfois étrangement liés Aux êtres qui nous ont émus sur une scène, Aux artistes connus, aidés par des mécènes, Bien d'autres, cependant, ont été oubliés.
Je lui disais : je t'aime ! Ma grand-mère malade, Songeuse, murmurait : mais tu m'oublieras! Quand je serai partie, tu t'épanouiras Et tu réciteras, à d'autres, des ballades.
