Vos
poèmes

Comme un dimanche silencieux,
Une douce erreur de la nature,
Sous ma chemise, il pleure, il pleut
Des cicatrices qu’ont la vie dure.

Une tromperie presque banale,
Venue frapper les escaliers,
S’est immiscée sans trop faire mal
Dans les contours de mon reflet.

Toute cette joie, criante encore,
Qui se retrouve telle orpheline
Applaudit faux ces trois accords
Au beau milieu de ma poitrine.

Perdus sans trace, ni compagnon,
S’amusent à me rendre fou
Les quelques pas faits sur ce pont
Avec une larme sur ma joue.

C’est donc à ça que l’on ressemble
Quand plus personne ne se rappelle ?
La bouche usée, les mains qui tremblent,
Et la pensée si infidèle…

Si infidèle… un peu rieuse,
De quoi duper son pieux miroir.
N’oublions pas : y’a ceux qui creusent
Et ceux qui gardent le pouvoir.

Alors je creuse et c’est ainsi
Que tourbillonne la vérité ;
Loin de chez moi, encore ce cri
Qui devant moi, encore se tait.