Derrière les souvenirs, caché sous un tapis, A l'ombre d'une plume qui s'exprime à l'endroit. N'y a-t-il aucune place en dehors de l'ennui ? Sorti de l'aventure, n'y a-t-il aucun choix ?
Que voulez-vous savoir que l'on ne croit déjà ? Un possible non-usage, fraîcheur de chaque instant ? Etes-vous de ces instruits que l'on n'écoute pas ? Les sages ont ce pouvoir : mourir un peu avant.
Seuls assis sous un arbre, voyez-vous l'être humain ? Ecoutant la cascade de quelques invalides, Ne souhaitant qu'une chose, but ultime d'aller bien ! Silence, le temps passe… Voulez-vous de ces rides… ?
