Sous un ciel long et doux, comme un plafond de cire, Tendu vers l’horizon en lieu même de l’azur, Des briques de vermeil et des blanches brisures, Des aciers dépolis, où les passant se mirent,
Comme un vitrail terni par la fumée des cierges, Paris qui s’étire dans un matin de brume. Du haut de mon balcon, c’est ton odeur que j’hume, Ton minois que je vois, ta toison d’or de vierge,
Ces blés qui sont gorgés de soleil et d’éclat, Débridés, sauvages, comme des impalas, Ce soleil dont l’absence en cet hiver me gèle.
Et plus que du manque, des astres, irréel C’est de toi que privé, à la fois triste et seul, Je m’enroule, à regret, dans ce rude linceul.
