Vos
poèmes

Sa chair fut naguère une prouesse,
Une sculpture en marbre rare ;
Des coups barbares d’une main d’allégresse
On a même cru à une œuvre d’art.

Ce n’est plus que la ruine d’un être humain.
L’œil éteint, la lèvre avare
De mots qui ne suivent aucun chemin,
Tout juste quelques sons barbares.

Et son moi est devenu un désastre
Perdu dans le multiple des astres,
Et se maintien désormais dans le vide.

D’elle se parsèment quelques miettes,
Plus un mot, elle restera muette ;
Contemplant le dernier visage livide.