Le ciel est moribond, Gris comme un drap vieillit. La lune sort du donjon, Dans la nuit fait son lit. Porte robe de cocktail Aux teintes arc-en-ciel. Gris comme un drap vieillit, Par l’absence constellaire, Dans la nuit fait son lit Sous un vieux lampadaire, Il dort le vagabond, Sous ciel moribond.
