Dans la coulée L'ocre se la coule, douce Le charbon noircit la patine Naissance du trait
Puis vient le blanc Sans mâchure, immature
Le sol roule la peau, chaloupe et c'est un charivari Une danse du diable L'espace se plie Le corps mue, balance ses ondes Mutations Le monde est rond Les globules serpentent, se perpétuent Sans bousculade Le rebondi du ventre, suggéré, un peu En brumes et déliés Le monde s'emplit de grâce, s'entoure de la transparence de l'instant Devient alter ego Jeu de go sur la pointe du sable, mikado Empilement des sens Sans contracture Le trait se couche, les doigts s'étirent Anémones électro
Le hors-champ occupe la place idéale sur la lumière des veines Inclinaison du temps, de la couleur chair
