Elle pourrait s'essouffler à marier les couleurs C'est comme une maladie superfétatoire Qui épuiserait ses forces vives Elle vire sa cuti Waouh ! Tout s'emmêle De queue de pelle en queue de comète Sa lenteur préfère étirer ses ailes Plutôt que mettre la pédale douce Ses tuyaux font vibrer leurs lattes Son usine turbine à pleine eau Ça chauffe ! Sur la corde qui se tend Elle courbe le dos sans relâche Se glisse dans l'étroit passage Entre les fentes en carton-pâte Elle empile Pour ne pas tomber en perdition Elle pousse l'araire dans les trous de son espace
