Par delà la campagne chatoyante L'écume se fait au ciel plus présente Elle se mêle, se tisse, se fond En toile couvrant le ciel profond.
Quel peintre y jette ces tâches sombres? L'éther sous son pinceau se voit couvert De gris bleuté ou bien de perles d'ombre Annonçant l'entrée de l'heureux trouvère:
Soudain, sifflant, il survient sournoisement Et transperce les duveteuses masses. Elles se crèvent en un crépitement Mille clochettes tintent en toutes places.
Mais (bien trop tôt) le lourd rideau bleuté Se fend sur les traits violents jetés Fuyez tisseuse, peintre, musicien: La trop banale lumière revient.
