Un amas perturbant, est-ce donc cela la mort ? Le firmament abîmé par un ange bourreau Des fragments d'étoiles s'émiettant sur la peau Qui de mille poussières font scintiller nos corps
Un regard nocturne vers un ciel incolore Une lune se fissurant à la surface de l'eau Et la froideur agrippante d'un sombre caveau S'ouvrant pour nous accueillir comme trésor
Le spectre en devenir d'une enveloppe rachitique L'illusion navrante d'une passerelle poétique D'un espoir vomitif vers un improbable paradis
Le pardon hypocrite de péchés sciemment savourés Pouvoir fermer les yeux dans un souffle de sérénité La mort, est-ce s'engouffrer dans ce salmigondis ?
