Sur le tableau commencé La trace du pinceau écorché La peinture fuit la toile Et se mêle au sang De ce corps à terre, tremblant
Les couleurs ne se frôleront plus Les formes n’apparaîtront plus Une tache de vide, une tâche de rien Il n’y aura plus de mouvement Sur cette œuvre endormie
Le peintre s’en est allé Laissant son parfum d’inachevé
