L'amour, qu'on voudrait étouffer d'un baillement Ce prurit douloureux obscurcit toutes les nuits L'objet du délire, la Femme et les tiraillements Le poète misandre a toujours des ennuis
Le monde adulte serait de demandes et attentes Alors dites-moi en quoi il diffère de l'enfance ? L'Homme mature est blasé et ses douleurs latentes Rien attendre de son prochain est indifférence
Le poète enfant, de vos jupes, tire sur le bord Et voudrait, calin, mettre sa tête dans le giron Mais il reste sur la touche, toujours sur le rebord Bredouilles, demeurent ses vers et lesquels agiront ?
Tout est tellement plus beau dans son monde intérieur En démiurge il satisfait toutes ses envies Velléités spirituelles, instincts inférieurs Ecriture chérie, toi seule me maintiens en vie.
