Vos
poèmes

Il pleut sur la route.
Je marche,
Pieds à pieds sur le noir macadam,
Ombré de ma silhouette.

De grosses gouttes amères choient sur l’asphalte en rebond,
Comme une écume volcanique.

Pleut-il plus fort,
Que je plie et ploie sous le poids du vent,
Se déchaîne en limbes néphrétiques,
Et en coliques tourbillonnantes.

Peur,
Un instant,
Du piètre chant de l’avion noir et blanc,
Au mur du son.

Un instant,
Etrangement,
Je me pris à chanter.