Je coule, à flots. Flots de bourbon, l'onde Passe. Et les jours avec elle lentement passent.
Je suis au fond d'un troquet étincelant, je communie. Les vitres troubles ont des reflets jaunes et des reflets ro Je communie pour oublier la mienne. Passent, passent les heures et les semaines Comme a passé Notre-Dame.
Ce n'est pas un poème ici sur cette table, ce n'est pas De la mélancolie feinte, de l'encre qui se déguise en larme Moi j'ai les yeux bouffis de trop avoir aimé. L'encre est un long repos plus qu'une éternité. Ce n'est pas un poème ici sur cette table.
Demain matin je sais, je reprendrai la route. D'autres sont à ma table, et ils me rejoindront Un autre matin.
Je suis dans une chambre d'hôtel, boulevard Saint-Martin. J'ai laissé mon papier sur la table du troquet, avec l'add Parce que ce n'était pas un poème.
J'ai laissé là Phœbus, Alexandre le Grand. J'ai laissé Notre-Dame et la belle bohème. J'ai laissé tous ces dieux qui paraissaient trop grands.
Et ma tête a tourné dans les constellations. Demain matin, je sais, je reprendrai la route. Les yeux pleins d'encre, et blancs. Et pleins d'appréhensi
