La poésie ne se vend pas, Disent les bien-pensants. Elle n'appartient pas, Elle s'offre ou se reprend. Poète, tu caresses des merveilles, Et t'en nourris l'esprit. Sur ton visage, le soleil Peint un rayon d'or et de vie. La poésie ne se vend pas, Disent les gens bien au courant. Ne se marchandent ici-bas, Que les armes, les larmes et le sang. Alors poète, tends la main Dans la rue des commerçants Pour une obole, un bout de pain, Et, sois reconnaissant !
