Colimaçon, le bel étalon, Fut capturé un jour de pluie. Il n'a jamais pu échapper à sa prison, Ce grand petit-gris.
Disparu, comme tous ses frères de Bourgogne, Comme toute la famille de Tortillon, Victime des cuisines de Gascogne, L'ail et le persil ont effacé son nom.
Alors, Tortillon, le petit escargot, Ne veut plus grandir. Pour ne jamais être beau, Il refuse de grossir !
Quand ses frères se moquent de lui Parce qu'il ressemble à un bigorneau, Il dit préférer la vie Même s'il doit être un asticot.
Mais au pays des escargots, Comme sur la terre entière, La différence est un défaut Et condamne Tortillon à la misère.
Maintenant il traîne seul sous le soleil, Pauvre animalcule, Recherchant une feuille d'oseille, Havre de fraîcheur pour sa coquille minuscule.
Malheureusement, dans tous les potagers, Même dans les jardins particuliers, Un escargot est là pour le huer, Et renvoyer un Tortillon très dépité.
Encore une fois rejeté d'une scarole, Malmené, désorienté, Il s'oublie près d'une école, Espérant un enfant cruel pour l'écraser !
