C'est l'hiver et les feuilles n'en finissent pas De tomber ! Leur tourbillon imite une danse Macabre, semblant larmes d'éternels trépas : Sans flamme, l'aurore en blanc semble un lys immense
Et c'est un habit de Premier-Communiant Que revêt l'aube froide, obscurément blanche, Éther où tournoie un sabbat insomniant ; Voici l'horreur sublime en manteau d'avalanche !
Mais, l'horizon gris et lourd ne sera pas gris Toujours ! Ciels brouillés et lumières éteintes Déjà, font place à des pans d'azur attendris Où Phœbus recrée des myriades de teintes
En Roi des déités, le Soleil lactescent Ravive le feu d'espérance qu'il recèle, S'élève, puis aux pieds du jour opalescent : Offre ses rayons d'or au Cœur pur de Cybèle.
