Muse intrigante, secrète, frivole et vagabonde, Des femmes, elle n'est pas la plus belle au Monde Mais, elle tient du Juste-Ciel : le don de charmer Et des talents divers, pour m'asservir et me désarmer
Sachant que l'aimer, hélas, est un rêve surhumain Je languis à l'attendre - une rose rouge à la main, Parce qu'elle m'a promis, enfin, l'inaccessible baiser Qu'elle s'est amusée -plus de cent fois- à me refuser
Dans la tranquillité sereine d'une alcôve sombre, Aux environs de minuit, elle viendra dans l'ombre Détacher le nœud, révéler sa nudité bourgeoise Et, déroger au bon goût - de manière courtoise
Du parfum de la fleur aux quatre vents emporté, Je respirerai la fraîcheur volage - avec volupté Succombant puis renaissant, comme si son retour Ajoutait un Soleil aux premiers rayons du jour
Ma Bonne-Étoile m'aura conduit jusqu'en ses bras, Qu'elle me garde de rougir et montrer mon embarras Si le corset -qu'avec ses ongles longs- elle délace, Offre à mon regard : l'image expressive de la grâce !
