C'est un fil tendu entre deux espaces vides Qui charge en misères le Jardin - défertilisé Et s'effrange, sur le Poète aux joues livides Que trente-cinq ans d'ennui ont tranquillisé
Comme son hôte coutumier : le mauvais sort, Le Soleil, éclipsé - que ses yeux n'ont pas vu Fuit l'ombre évanescente d'un énorme ressort Et, le piège se referme - le prend au dépourvu
Pourtant, il pardonne ces douleurs stupéfiantes Elles évoquent quelque chose : le froissement Parfaitement cadencé de ses mains suppliantes Qui ternissent tout ce qui brille, maladroitement
Son Cœur désaffecté - rapiécé de chair plissée Désavoue le mirage d'un Don du Ciel commercé : La Descendance in-engendrée, à peine esquissée Qu'aucune main de Femme n'aura jamais bercé
Et, quelque chose lui manque : ce rire enfantin Qui promenait son âme sur un monde suspendu, Au lieu même où pleure le Rêve Bleu du matin Il jette sa fougue et sa force - libre, mais perdu.
