Ma rose s'est fanée entre mains et narines. Il n'est plus qu'un soupçon fige dans une larme. Rien qu'une interjection qui commence et termine Dans le soupir inerte dans secret vacarme. Il parait que mon Cœur encore plein d'un vieux rêve L'a suivi jusqu'au point ou le Rideau se lève. L'habitude infligée, le rythme des blessures Exploitent encore les nerfs. Mais n'es tu pas la cure?
