Où sont-ils les prés verts de mon enfance, Les trains sifflant tout autour de la Terre* Où les pommes posaient, causant souffrance* ? Le cancre au grand coeur n'en fait pas mystère*.
Reste le souvenir de l'insouciance, Quand les mots étaient pour mes père et mère, Où rien vraiment n'avait de l'importance Que l'amour coulant sans larmes amères.
De ce passé, aujourd'hui, j'ai l'image Noir et blanc d'un poète dégustant La vie, à la terrasse d'un café,
Regardant les passants, le regard sage Le couvre-chef penché, et par instant Dans son oeil gris, une lueur de fée.
* En sortant de l'école * Promenade de picasso * Le cancre
