Le ciel était-il beau d’être vu dans ses yeux ? Et le soleil plus chaud, et les roses plus belles ? Le vent plus doux ? La musique sonnait-elle mieux ? Le froid moins mordant ? Les douleurs moins cruelles ? La vie plus pleine d’être vécue à travers elle ?
Qu’à-t-elle pris en partant que je ne veuille plus vivre, Que je sois fatigué simplement d’être là ? Le cachet me retient dans le simple survivre Mais de sa perte encore je sais que je suis las. Rien ne brille, ne ressort, rien ne rit, tout est plat.
