Si jamais j'écris un livre, J'y mettrais les vers fleuris Par ton charme qui m'enivre Mêlant pleurs et ris En mon cœur qui se dégivre Chaque fois que tu souris Pour oser encor survivre.
L'amour pur dont tu nourris Ses ruisseaux taris L'arrache à son trou de givre.
Il revit. Finis les cris; Finis les jours gris ! Il chante, il chante, il est ivre.
Tiens ! Le voilà qui se livre A ton âme ! Il est épris De son rai qui le fait vivre. Ces mots que j'écris Révèlent ceux qui vont suivre. Et point je ne renchéris Si je dis: « c'est toi, mon livre ! »
Si jamais j'écris un livre, J'y mettrais les vers fleuris Par ton charme qui m'enivre Mêlant pleurs et ris En mon cœur qui se dégivre Chaque fois que tu souris Pour oser encor survivre.
