À l'abri de l'hiver qui jetait vaguement Sa clameur, dans la chambre étroite et bien fermée Où mourait un bouquet fait de ta fleur aimée, Parmi les visions de l'étourdissement ;
Pendant qu'avec la joie extrême d'un amant Je froissais d'un coeur las et d'une main pâmée L'étoffe frémissante et la chair embaumée, Mon sang montait plus lourd à chaque battement.
J'avais le souvenir d'un ancien paysage Je revoyais, le front penché sur ton visage, La source pure et claire au milieu des roseaux ;
Et, dans l'ombre où veillait la lampe en porcelaine, S'ouvraient à la chaleur tiède de mon haleine Tes froids regards pareils aux larges fleurs des eaux.
