Enclavé dans les rails, engraissé de scories, Leur petit potager plaît à mes rêveries. Le père est aiguilleur à la gare de Lyon. Il fait honnêtement et sans rébellion Son dur métier. Sa femme, hélas ! qui serait blonde, Sans le sombre glacis du charbon, le seconde. Leur enfant, ange rose éclos dans cet enfer Fait des petits châteaux avec du mâchefer. A quinze ans il vendra des journaux, des cigares Peut-être le bonheur n'est-il que dans les gares !
