Votre tête ressemble au marmouset d'un cistre, Vos yeux au point d'un dé ; vos doigts un chalumeau ; Votre teint diapré l'écorce d'un ormeau ; Votre peau le revers d'un antique registre.
Votre gorge pendante un bissac d'un bélître ; Votre vieil embonpoint à celui d'un rameau ; Votre longue encolure à celle d'un chameau ; Votre bras à du plomb qui soutient une vitre ;
Vous passez soixante ans, faux fourreau de hautbois ; Vous avez vu régner neuf papes et cinq rois, Et vous êtes encor vêtue à la moderne !
Troussez votre paquet, vieille, c'est trop vécu : On vous fera servir à Paris de lanterne, Si vous pouvez souffrir un flambeau dans le cul !
