Cette petite dame au visage de cire, Ce manche de couteau propre à nous faire rire, Qui a l'oeil et le port d'un antique rebec Mérite un coup de bec.
Elle a la bouche et l'oeil d'une chatte malade, L'auguste majesté d'une vieille salade ; Sa petite personne et son corps de brochet Ressemble un trébuchet.
La voyant pâle et triste en sa blancheur coiffée, Les dieux de nos ruisseaux l'estiment une fée, Les autres un lapin revenu d'un bouillon, Ou bien un papillon.
Le moindre petit vent, pour soulager sa peine, Comme vent de lutins la porte à la fontaine, Car elle pèse moins, la nymphe du jardin, Que son vertugadin.
Je consacre en ces vers sa tête de linotte, Afin que tous les fols en fassent leur marotte, Et veux que de son corps, mistement* damoiseau, On en fasse un fuseau.
