Elle est de la beauté des profils de Rubens Dont la majesté clame à la sienne s'incline. Sa voix a le son d'or de mainte mandoline Aux balcons de Venise avec des chants lambins.
Ses cheveux, en des flots lumineux d'eaux de bains, Déferlent sur sa chair vierge de manteline ; Son pas, soupir lacté de fraîche mousseline, Simule un vespéral marcher de chérubins.
Elle est comme de l'or d'une blondeur étrange. Vient-elle de l'Éden ? de l'Erèbe ? Est-ce un ange Que ce mystérieux chef-d'oeuvre du limon ?
La voilà se dressant, torse, comme un jeune arbre. Souple Anadyomène... Ah ! gare à ce démon ! C'est le Paros qui tue avec ses bras de marbre !
