Mort, que fais-tu, dis-nous, de tous ces beaux trophées De vierges que nos feux brûlent sur tes autels ? Réponds, quand serons-nous pour jamais immortels Aux lumineux séjours des célestes Riphées ?
J'eus vécu l'Idéal. Au paradis des Fées Elle était !... Je ne sais, mais elle avait de tels Yeux que j'y voyais poindre, aux soirs, de grands castels Massifs d'orgueil parmi des parcs et des nymphées...
Ma chère, il est vesprée, allons par bois, viens-t'en, Nous suivrons tous les deux le chemin brut et rude Que tu sais adjoignant la chapelle d'Antan.
Ma voix t'appelle, ô soeur ! mais ta voix d'or m'élude, Lucile est morte hier, et je sanglote, étant Comme une cloche vaine en une solitude.
