Lorsque tout bruit était muet dans la maison, Et que mes soeurs dormaient dans des poses lassées Aux fauteuils anciens d'aïeules trépassées, Et que rien ne troublait le tacite frisson,
Ma mère descendait à pas doux de sa chambre ; Et, s'asseyant devant le clavier noir et blanc, Ses doigts faisaient surgir de l'ivoire tremblant La musique mêlée aux lunes de septembre.
Moi, j'écoutais, coeur dans la peine et les regrets, Laissant errer mes yeux vagues sur le Bruxelles, Ou, dispersant mon rêve en noires étincelles, Les levant pour scruter l'énigme des portraits.
Et cependant que tout allait en somnolence Et que montaient les sons mélancoliquement Au milieu du tic-tac du vieux Saxe allemand, Seuls bruits intermittents qui coupaient le silence,
La nuit s'appropriait peu à peu les rideaux Avec des frissons noirs à toutes les croisées, Par ces soirs, et malgré les bûches embrasées, Comme nous nous sentions soudain du froid au dos !
L'horloge chuchotant minuit au deuil des lampes, Mes soeurs se réveillaient pour regagner leur lit, Yeux mi-clos, chevelure éparse, front pâli, Sous l'assoupissement qui leur frôlait les tempes ;
Mais au salon empli de lunaires reflets, Avant de remonter pour le calme nocturne, C'était comme une attente inerte et taciturne, Puis, brusque, un cliquetis d'argent de chapelets...
Et pendant que de Liszt les sonates étranges Lentement achevaient de s'endormir en nous, La famille faisait la prière à genoux Sous le lointain écho du clavecin des anges.
