Mopse, entre les devins l'Apollon de cet âge Avait toujours fait espérer Qu'un soleil qui naîtrait sur les rives du Tage, En la terre du lis nous viendrait éclairer.
Cette prédiction semblait une aventure Contre le sens et le discours, N'étant pas convenable aux règles de nature Qu'un soleil se levât où se couchent les jours.
Anne qui de Madrid fut l'unique miracle, Maintenant l'aise de nos yeux, Au sein de notre Mars satisfait à l'oracle, Et dégage envers nous la promesse des cieux.
Bien est-elle un soleil : et ses yeux adorables, Déjà vus de tout l'horizon Font croire que nos maux seront maux incurables, Si d'un si beau remède ils n'ont leur guérison.
Quoi que l'esprit y cherche il n'y voit que des chaînes Qui le captivent à ses lois : Certes c'est à l'Espagne à produire des reines, Comme c'est à la France à produire des rois.
Heureux couple d'amants, notre grande Marie A pour vous combattu le sort : Elle a forcé les vents, et dompté leur furie ; C'est à vous de goûter les délices du port.
Goûtez-le, beaux esprits, et donnez connaissance, En l'excès de votre plaisir, Qu'à des coeurs bien touchés tarder la jouissance, C'est infailliblement leur croître le désir.
Les fleurs de votre amour dignes de leur racine, Montrent un grand commencement, Mais il faut passer outre, et des fruits de Lucine, Faire avoir à nos voeux leur accomplissement.
Réservez le repos à ces vieilles années Par qui le sang est refroidi : Tout le plaisir des jours est en leurs matinées : La nuit est déjà proche à qui passe midi.
