Cache ton corps soubs un habit funeste ; Ton lict, Margot, a perdu ses chalans, Et tu n'es plus qu'un miserable reste Du premier siecle, et des premiers Galans.
Il est certain que tu vins sur la terre Avant que Rome eût détroné ses Rois Et que tes yeux virent naistre la guerre Qui mit les Grecs dans un cheval de bois.
La Mort hardie, et soubs qui tout succombe, N'ose envoyer ta carcasse à la tombe, Et n'est pour toy qu'un impuissant Demon.
Veux-tu sçavoir quel siecle t'a portée ? Je te l'aprends. Ton corps est du limon Qui fut paistri des mains de Prometée.
