Quoi, les Dieux meurent donc ! Et tant de rares choses N'ont pu sauver Procris de l'effroi du tombeau ! Sa noirceur éteignant ce lumineux flambeau, Nous en voyons l'effet, sans en savoir les causes.
Lugubres changements, tristes métamorphoses, Que nous avait prédit un funeste corbeau ; Tout l'univers en deuil perd ce qu'il a de beau Et ces divins attraits ont le destin des roses.
Cette pâle beauté nous afflige et nous plaît ; Elle enchante les yeux, toute morte qu'elle est, Et de sa belle cendre, il sort encor des flammes :
Nous en voyons l'éclat, nous en sentons l'effort ; Et l'on peut voir ensemble, en ce charme des âmes, Les Parques et l'Amour, les Grâces et la Mort.
