Ce n'est pas moy qui veut d'un feint ouvrage Par mille vers farder sa passion, Ou en flatant plaire à l'affection De l'amoureux inconstant et vollage :
Ce n'est pas moy, qui, surpris d'une rage, Trouble, insensé, de sa conception Le vif dessein, ny doit l'intention Est de se prendre en un si doux naufrage.
Ce n'est pas moy qui tasche de complaire, Ployant au vent du legier populaire, Ne qui s'en veut de trop loing retirer.
Mais bien je vueil, sans contraindre ma lyre, Chantant l'honneur de celle que j'admire, Qu'en l'admirant l'on me puisse admirer.
