Durant cette saison belle Du renouveau gracieux, Lorsque tout se renouvelle Plein d'amour delicieux, Ny par la peinte prérie, Ny sus la haye fleurie, Ny dans le plus beau jardin, Je ne voy fleur si exquise Que plus qu'elle je ne prise La rose au parfum divin.
Mais la blanche ne m'agrée, Blême de morte paleur, Ny la rouge colorée D'une sanglante couleur : L'une de blémeur malade Et l'autre de senteur fade, Ne plet au nés ny à l'oeil. Toutes les autres surpasse Celle qui vive compasse De ces deux un teint vermeil.
La rose incarnate est celle Où je pren plus de plaisir : Mais combien qu'elle soit telle Si la veu-je bien choisir. Car l'une prise en une heure, Et l'autre en l'autre est meilleure Au chois de nostre raison. Toute chose naist, define, Tantôt croist et puis decline Selon sa propre saison.
Je ne forceray la rose Qui cache, dans le giron D'un bouton etroit enclose, La beauté de son fleuron. Quelque impatient la cueille Devant que la fleur vermeille Montre son tresor ouvert ; Mon desir ne me transporte Si fort que celle j'emporte Qui ne sent rien que le verd.
