Où pourra-t-on trouver en ce val de misère Un lieu tant arrêté dont tu ne chèses bas, Considérant d'Héli l'inopiné trépas, Mourant en sa maison assis sur une chaire ?
C'est faute de raison quand, timide, on révère Le monde déguisé dont les gluants appas Quelque fâcheux tourment ont toujours à leurs pas Qui sont commencement de honte et vitupère.
Voguant dessus la mer serait mal à propos D'y vouloir rechercher un assuré repos, La mer de cette vie est toujours en tourmente ;
Et puis, comme aurais-tu un état arrêté Si le joyeux sommeil, de fantôme excité, De songes et d'horreurs nos esprits épouvante ?
