Les roses que j'aimais s'effeuillent chaque jour ; Toute saison n'est pas aux blondes pousses neuves ; Le zéphyr a soufflé trop longtemps ; c'est le tour Du cruel aquilon qui condense les fleuves.
Vous faut-il, allégresse, enfler ainsi la voix, Et ne savez-vous point que c'est grande folie, Quand vous venez sans cause agacer sous mes doigts Une corde vouée à la mélancolie ?
