Dans sa grande jatte de grès, L'Angélique, la belle veuve, Avec sa crème toute neuve Fabrique un peu de beurre frais.
Ses doigts et sa batte à loisir Fouettent, pressent, foulent, tripotent, Tournent, roulent, piquent, tapotent La crème lente à s'épaissir.
Enfin, déjà compacts, les grumeaux s'agglomèrent Et prennent par degrés leur coloris d'or blond : Elle aura bientôt fait son pain ovale et rond. Mais, dévorant des yeux la tentante commère, En face d'elle, assis à cheval sur sa chaise, Coude et pieds aux barreaux, voilà que le grand Blaise, Son soupirant câlin, lui parle à mots si doux, Que, toute tressaillante à ce regard de faune, Elle aspire la voix du beau meunier blanc-roux. Tandis que dans son pot, moins serré des genoux, S'endort las et distrait son petit bâton jaune.
