Ô douleur chevelue adossée au comptoir Du vieux cabaret où je fume Belle dame dorée emprisonnant le soir Dans cette lyre qui s'allume
Dans la flûte de Pan que forment rayonnantes Les limonades, les liqueurs, A l'aimable madère et aux honteuses menthes Vos yeux empruntent des couleurs.
Madame ma douleur d'alcool auréolée Lève de paresseuses mains Reverrons-nous enfin ce corps dans la fumée ?
- Cependant qu'aux lueurs du vin Une Muse déjà mortellement blessée S'enivre et hurle comme un chien.
