Corps violent, redoutable, honteux, Corps de poète habitué aux larmes, Qui te secoue ainsi, qui te désarme ? (Bruxelles dort orné de mille feux)
Dans le pays de la bonne souffrance (Rappelle-toi cette maison des champs) Archange infirme ivre de ton silence, N'attendais-tu qu'un amour plus pressant ?
On connaît bien le gouffre où je me penche, La Muse morte y couche entre ses dieux.
Regardez tous (c'est une page blanche) Et enterrez les poètes chez eux.
