Si tu savais encor te lever de bonne heure, On irait jusqu'au bois, où, dans cette eau qui pleure Poursuivant la rainette, un jour, dans le cresson Tremblante, tes pieds nus ont leur nacre baignée. Déjà le rossignol a tari sa chanson ; L'aube a mis sa rosée aux toiles d'araignée, Et l'arme du chasseur, avec un faible son, Perce la brume, au loin, de soleil imprégnée.
